Concrecoisa Vingança

Vingança

é prato

servido

frio.

Paciência

é arma

do vingador,

que não age

com o

fígado.

Concrecoisa Cota

Cada um tem 

a sua cota,

de esperança acesa

ou quase apagada,

de dúvida que cala

ou grita ferida,

de sucesso que brilha

ou passa calada.

Há quem sonhe alto

com passos incertos,

e quem, mesmo em queda, 

continue erguido.

Pois a vida reparte, 

em gestos discretos,

triunfo e tropeço

num mesmo tecido.

Somos todos feitos 

de luz e tormenta,

de fé que insiste 

e medo que inventa.

Concrecoisa Entulho

O mundo tornou-se um grande entulho

onde brilham celebridades vazias, 

reinam bandidos com ternos, 

pregam falsos profetas, 

gritam os insanos 

e mandam os canalhas.

Concrecoisa Pazamor

Plantou a flor da paz,

plantou a flor do amor;

 

regou com constância,

 

regou com delicadeza, 

regou com alma

até que, 

enfim,

floresceu: Pazamor, 

a síntese serena

 

de tudo que cultivou.

Concrecoisa Feridas emocionais

As decepções matam aos poucos.

Elas destroem a confiança, a esperança e até a vontade de recomeçar.

Assim, surgem feridas emocionais profundas, causadas por frustrações, traições, expectativas não correspondidas ou quebras de confiança.

Quando alguém é constantemente decepcionado, vai perdendo pedaços da própria força emocional.

Essa pessoa pode se tornar mais fria, mais desconfiada, menos aberta ao mundo, como se algo dentro dela estivesse morrendo.

Concrecoisa Sangria

Sangra o mundo

mas alguém quer sorrir.

Sangra o mundo

e mais gente quer ferir.

Sangra o mundo

que ficou nu.

Sua ferida está aberta

e a fé permanece viva.

Concrecoisa Mundo complicado

O mundo é complicado.

Fere como espinho

e encanta como uma flor.

Quem nele vive, 

mesmo sangrando, 

não quer deixar de caminhar

por seu jardim.

Concrecoisa Lei da Gravitação

 

Página em branco,

cai a letra solta,

livre é quem a lê.

Concrecoisa Cutucar

A

revolução

começou

quando

um

(...)

cutucou

o

verso

com

caneta

curta

Concrecoisa Pailavra

A palavra é um dos pais da comunicação.

Ela, a palavra, matou o poeta que perdeu a caneta.

Mas o verbo falado continuou vivo!

E o poeta permaneceu atuando no seu mundinho,

sempre feliz com o seu canto.